Job

¿No es acaso milicia la vida del hombre sobre la tierra, y sus días como los de un jornalero?;

como el esclavo, suspira por la sombra; como el jornalero, aguarda su salario.

Mi herencia han sido meses baldíos, me han asignado noches de fatiga.

Al acostarme pienso: ¿Cuándo me levantaré? Se me hace eterna la noche y me harto de dar vueltas hasta el alba;

me tapo con gusanos y terrones, la piel se me rompe y me supura.

Corren mis días más que la lanzadera, se van consumiendo faltos de esperanza.

Recuerda que mi vida es un soplo, que mis ojos no verán más la dicha.

Los ojos que me ven no me verán, cuando me mires tú, ya no estaré.

Como la nube pasa y se disipa, el que baja al Abismo ya no sube;

no vuelve a su casa, su morada no lo reconoce.

Por eso no frenaré mi lengua, hablará mi espíritu angustiado, me quejaré repleto de amargura.

¿Soy acaso el Mar o el Dragón para que tú me pongas un guardián?

Cuando pienso que el lecho me aliviará, que la cama acallará mis quejidos,

entonces me espantas con sueños, entonces me atemorizas con pesadillas.

Preferiría acabar asfixiado, la muerte antes que esta existencia.

Me consumo; no he de vivir eternamente, déjame tranquilo, mis días son un soplo.

¿Qué es el hombre para que te ocupes tanto de él, para que pongas en él tu interés,

para que le pases revista por la mañana y lo examines a cada momento?

¿Por qué no apartas de mí la vista y no me dejas ni tragar saliva?

Si he pecado, ¿en qué te afecta, Guardián de los humanos? ¿Por qué me has tomado como blanco y me he convertido en tu carga?

¿Por qué no perdonas mi delito y pasas por alto mi culpa? Pues pronto me acostaré en el polvo, me buscarás, pero no existiré».